我童年的所有，是三本歌谣，

　　不知名的山，和上面的花草；

　　当然，还有听我讲故事的河边的小牛，

　　我搭建了一个泥房子，里面住着我自己

　　长大后我发现，

　　那些宛如琴键滑出的文字，带着紧凑的韵调

　　总立在我心头起舞，一圈又一圈

　　山林里的鸟说着谜题，我一直在猜

　　河水里酣睡的云雾，在我脑海

　　像黄昏时的炊烟，挥之不散

　　每当心潮涌动，无以言说

　　那些事物堆在笔下，比我更像我

　　我只是它们的一部分

　　一个声音说：“你写的是诗。”

　　另一个声音焦急说，我写的不是，

　　我不知道什么是诗，我只知道我写的是我

　　幼稚，混沌的我

　　后来，我变得不像我

　　在一页又一页的灵魂述说中，不断寻找

　　又不断迷失

　　我抓住飘浮在空中，想象王国里的任何事物

　　它们是那样零碎，又晦涩

　　只有我自己懂得它们的语言

　　也只有它们懂得我的语言

　　一个声音说：“你写的是诗。”

　　另一个声音无奈说，我写的不是

　　我不知道什么是诗，我只知道我写的是我

　　迷茫，零碎的我

　　再后来，我在一个雨天找到了我，

　　她从一朵水花里探出头来

　　一个声音说：“你怎么不再写诗？”

　　另一个声音愤怒说，我还是不写为好

　　可我始终不知道什么是诗，我只知道我想继续写我

　　新鲜，宁静的我

　　我听过许多诗人像夜莺一样高歌

　　也听过许多诗人像野鸽一样低吟

　　他们的听众繁多

　　而我，只需要一个

　　一个声音说，另一个声音又说

　　而我，没有回答